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José Gutiérrez Román

La poesía de José Gutiérrez Román (Burgos, 1977), ganador del Premio Adonáis 2010 con el libro Los pies del horizonte (que estará en las librerías a finales de este mes de febrero), mantiene una tensión continua entre el carácter fugaz de nuestras experiencias, que transcurren en lugares muy diversos y en momentos irrecuperables, y la poderosa reconstrucción que la memoria realiza sobre tales experiencias. Tal reconstrucción se hace posible gracias al amor que el yo-poético ha ido dejando en todas partes y a la intimidad que ha ido creciendo y ahondando en su corazón a través de ese huidizo vivir, hasta quedar cincelada en su escritura poética.
   
En el plano expresivo, la palabra de Gutiérrez Román conjuga una simbología llena de los más variados objetos, como variadas han sido sus experiencias, con la inmediatez emocional de quien reconstruye su vida para conocerse mejor y conocer mejor al otro, todo lo cual cristaliza en una palabra de difícil e intensa sencillez. De ahí que el componente reflexivo se abra un espacio importante en muchos de sus poemas, sin ahogar la directa emotividad del canto, como ocurre de modo especial en este último libro premiado con el Adonáis. Con anterioridad José Gutiérrez Román había publicado los poemarios Horarios de ausencia (2001) y Alguien dijo tu nombre (2005). 

Nocturno abisal

Viejas lámparas que el mar lloraba cada noche,
viejas como olas que estrellan su corazón
contra las rocas, viejas como las miradas
que atraviesan la noche en busca de una puerta.

¿Recuerdas?
Sólo teníamos aquellas lámparas que el mar
apagaba con sus lágrimas.
Jamás pudimos calmar su desconsuelo.
Por eso, desde entonces, vivimos a oscuras
en este solitario fondo de barcos hundidos.

¿Recuerdas?
Yo soy ese ahogado que te abraza.

Actos de fe

Nos engañaríamos si no nos mintiésemos,
si no diéramos paseos con el mismo afán
con el que un hombre da la vuelta al mundo,
si no llegáramos a ver
tras la gris muralla de la rutina
los diáfanos templos que se yerguen en el mar
y tuviéramos que reconocer
que todo es simplemente tal y como parece.
Qué pobre representación
sería entonces nuestra vida
sin esa suerte de imaginarios decorados
que nos regala un paisaje, el amor, un libro,
sin esa infinita piedad
de saber que la vida esconde
imperios de luz detrás de las sombras,
como habita, agazapada bajo el canto triste,
la profunda semilla de lo alegre.

No está en los mapas

El amor forja sus propias ciudades.

Ciudad de puentes
que tendieron nuestras manos
para que el amor pudiera cruzar
cuando el amor fue un pasajero.

Corazones casi en penumbra,
y allí la avenida donde siempre nos perdemos
para encontrarnos,
donde siempre nos encontramos
para perdernos.
Carreteras que cruzan cuerpo y alma
en dirección prohibida
mientras duerme la vida su sueño
de mariposa.

Ciudad secreta que fundaron
nuestras miradas en el mar de la multitud.
Ciudad callada
que no nos atrevemos a nombrar
por temor a que no exista.

Investigación privada

¿Por qué calle andarán
ahora mis pasos? ¿Quién estará
besando
              mis labios en aquella copa
con la que brindé contigo y por ti?
¿Quién, al amanecer,
escuchará los pájaros
desde el mismo colchón
en que yo los oí por vez primera?
Y, ya traspasado por la luz, ¿quién abrirá
la ventana para abrazar un rumor de patio
con olor a pasteles y vida recién hecha?
Avanza la noche, una noche
ya lejana de aquel azul intenso,
y, sin embargo, no puedo dejar
de preguntarme qué será
de aquella vida mía
que para siempre quedó en Lisboa.









    Comentarios

    1

  1.  

    Javier Burguillo López 22-03-2011 |

    Magnífica esta entrada. Ya he leído el libro completo y en esta breve selección echo en falta "Las leyes del movimiento": magnífico.

  2. 1
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