Piedad Bonnett

Este mes tenemos el gran gusto de publicar dos poemas inéditos que nos ha pasado Piedad Bonnett (Colombia, 1951), una de las grandes voces de la poesía hispanoamericana actual. En su poesía, a través de libros tan fundamentales como De círculo y ceniza (1989), El hilo de los días (1995), Lo demás es silencio (2003) o Las herencias (2009), entre otros, la poeta nos sorprende con una extraña fusión de lucidez analítica y de urgente pasión por desvelar los secretos fundamentales de la vida, tanto en los aspectos universales como en los más íntimos. Se ha dicho que hace una poesía metafísica, pero también es moral y familiar y amorosa. Lo más cierto es que es poesía y, por tanto, sorpresa continua; a pesar de su lenguaje aparentemente, y sólo aparentemente, tan natural.

 

 

Los que no sueñan nunca

Las madrugadas
de aquellos que nunca tienen sueños
son  limpias, como calles lavadas en la noche.
En sus manos no hay sangre de enemigos,
ni en sus ojos destellos de lujuria,
ni nostalgias confusas
ni violentos deseos
de volver a buscar lo ya perdido.
No hay rastros de vergüenza en los que nunca sueñan,
ni  ese aire distraído, ensimismado,
del que en sus manos trae sólo pobres jirones.
No los veremos nunca
tratando de contar con gesto apasionado
y los ojos clavados en medio del vacío,
lo que a nadie interesa,
como viejos que jalan torpemente
la cuerda de sus años más antiguos.
Y sin embargo,
los que no sueñan nunca
tienen otras maneras de vivir sus dos vidas.
Tal vez menos hermosas y menos inocentes.

Mester de Cetrería

A esta hora,
entre humedad y mantas,
sobre almohadas que hierven pululantes de imágenes,
 
o al borde de sus largas camas desordenadas,
de ventanas,
de culpas que se  agitan como  nudos de anguilas,
 
un ejército de hombres se desvela. 
                                                        
                                             Una
oscuridad  más densa que la que parte en dos la noche insomne,
se expande entre sus cráneos,
baja por sus esófagos,
en sus entrañas se convierte en piedra. Las
únicas luces en esta galaxia 
                            de hombres desconcertados
son las de sus infatigables cigarrillos,
o la de alguna puerta que a algún jardín brumoso
de tanto en tanto se abre. Buscan
 
nerviosamente el sueño
o se aferran
al pequeño jirón de la vigilia.
Uno salta al vacío desde el frágil balcón de su locura.
Otro, sobre sí mismo hundido mira crecer su sombra.
Y otro afina
su oído y chapucea
entre el rumor de fango de sus vísceras. 
 
Yo soy el negro sol que los orbita.
Con mis manos los palpo, como un ciego,
que en  ellos se descifra.
También yo velo, como un ave rapaz sobre el que muere. 
Y en medio de tinieblas, también abro los ojos 
y tensa, 
          atenta a los sonidos confusos de la noche,
espero los relámpagos,
su luz fosforescente en las rendijas.